400、白矮星坠落！(1/5)
日出的光辉斜着横扫而来，照彻了里世界的大片地域。强光所过之处，翻腾的灰色云雾都如同春雪般消散，在大地上游走的诡异也被这强光驱散得四处奔逃。
落在废墟上只是略带温度的光线，落在这些诡异...
我蜷在殡仪馆后巷的铁皮棚子里，裹着条发硬的旧毛毯，额头烫得能煎蛋。手边搪瓷缸里泡着第三包板蓝根，水色浑浊，浮着几粒没化开的褐色药渣。巷口那盏声控灯又坏了，整条巷子沉在墨汁里，只有远处高架桥上车流的光晕，像条晃动的、发烫的银带。
手机在裤兜里震了第七次。我摸出来，屏幕亮起，是艾米丽发来的消息：“汤姆，你那边还好吗？刚才殡仪馆前台说你今天没来打卡。”
我没回。拇指悬在键盘上方，汗珠顺着太阳穴往下淌，砸在屏幕上，洇开一小片模糊的雾。喉咙里堵着团烧红的炭，每一次吞咽都像在吞玻璃碴。我盯着天花板上蜿蜒的霉斑，那形状忽然扭曲成一具侧卧的人形——皮肤灰白，眼窝深陷，左耳垂上还粘着半片没摘干净的医用胶布。是昨天下午送来的那个老头，阿尔伯特·亨德森，七十八岁，死于心力衰竭。我亲手把他推进焚化炉前，他左手无名指上那枚磨得发亮的金戒指，硌了我一下。
烧。不是发烧那种烧，是骨头缝里钻出来的烧。一股热流顺着脊椎往上爬，像有条活蛇在血管里游走，所过之处，皮肉微微发胀，指尖发麻。我猛地攥紧拳头，指甲深深掐进掌心，用痛感压住那股诡异的灼热。可没用。热流撞上后颈，骤然炸开——
嗡。
眼前不是黑，是白。一片刺目的、毫无杂质的纯白，像被强光灯直射眼球。耳朵里灌满尖锐的蜂鸣，紧接着，所有声音都回来了，却全都变了调：巷口流浪猫打架的嘶叫拉长成金属刮擦；远处救护车的鸣笛扭曲成一段走调的、缓慢的葬礼进行曲；连自己粗重的呼吸声，都变成风箱在巨大胸腔里来回抽动的、湿漉漉的噗嗤声。
我闭着眼，大口喘气，冷汗瞬间浸透后背。再睁眼，巷子还是那个巷子，但不一样了。墙缝里钻出的野草叶脉清晰得如同放大镜下的标本，每一条细微的纹路都泛着幽绿的微光；对面楼顶积着的鸽子粪，边缘竟析出细小的、晶莹的盐霜；而我自己搭在膝头的手——那只常年接触福尔马林、指腹结着薄茧的手——皮肤底下，无数细密的、淡金色的纹路正缓缓流动，像熔化的琥珀，在血管的暗影里明灭不定。
“操……”我哑着嗓子吐出一个字，声音干涩得像砂纸磨木头。
就在这时，巷口传来脚步声。不急不缓，皮鞋跟敲在水泥地上，发出空洞、规律的“嗒、嗒”声。不是流浪汉，不是夜归的醉鬼。这声音带着一种刻意的、冰冷的节拍感，像手术刀划过不锈钢托盘。
我屏住呼吸，身体本能地往铁皮棚子更深处缩。那脚步声停在了棚子外。
一道影子，被巷口远处微弱的天光拉得极长，斜斜地投进来，覆盖在我脚边。影子的边缘异常清晰，没有一丝模糊，像用最细的针尖勾勒出来。影子的主人没说话，只是静静地站在那里。空气凝滞了，连远处车流的嗡鸣都消失了，只剩下我心脏在耳膜上擂鼓。
“汤姆·里德？”一个声音响起。低沉，平滑，没有起伏，像一块浸透了冰水的黑曜石。每个音节都精准得令人发寒。
我没应。手指悄悄摸向裤兜，里面有一把折叠小刀，刀刃只有三厘米长，锈迹斑斑，是上个月修焚化炉通风管道时顺手揣的。
“我知道你在里面。”那声音继续，“也猜到你今天为什么没去上班。那场烧，烧得不轻，是不是？”
我的后颈猛地一跳，那处皮肤底下，淡金色的纹